#2 Del amor y su particularidad

[Cartas de amor. Recuerdo. Las crónicas de Narnia.  Poesía. Amor. Sygmar. Harry Potter. Belleza. Dios]

Un día nos propusimos escribir cartas de amor, esta es la número 2.
NEC

por Tomas Garzón (@territ0rio)
Ilustración: Daana Banana (@daana_banana)

Encontré una foto nuestra hoy. Pensé en eso. En lo lindo que es haber podido tomar decisiones.

Siempre aprendí a estar acá. Y pude. Hablar no fue un problema, escribir tampoco, aunque los problemas se convirtieron en styx resoplantes y yo me quedé sin. Me quedé sin. Estoy acá. Qué lindo es saber escribir. Qué lindo es leerse contra el tiempo, entendiendo cuánto y cómo aprendieron a convivir las palabras desollantes con la angustia desoladora, y recurro a cosas que no están acá, que no podrían estar nunca, y sin embargo siguen vivas, porque son lo único que tenemos, porque aprendimos de eso, tenemos el tacto y somos gigantes, somos hijos de titanes, la guardia baja, el corazón alto, la guerra que atesoraron nuestras almas pero así como somos guerrilleros somos poetas y ahí, así, nos convertimos en pensadores. Le escribí un poema a mi hermana, decía así:

Voy a morir en una historia contada por mi hermana

ella sabe bien

La primera vez que vi las crónicas de Narnia

o me emocioné con cuéntame,

y me regalaron los cuentos de Sygmar y Lito me trajo los libros de cuentos

y leí con el fervor de un loco y el hambre de un desalmado, porque estaba ahí

la potencia de diez mil estrellas, mi abuela

conmigo

las horas que leí la biblia y la dignidad

ese grito gutural

la naturaleza

que me destruyó cuando Robert Langdon se detuvo a los pies de María Magdalena

y aprendí a llorar

Jasón y los argonautas en la pintura de una enciclopedia que estaba ahí porque ahí tenía que estar porque la dejó mi abuelo

y los libros que dejo mi abuelo,

el corazón

el olor a Emecé o Barco de Vapor

las horas escuchando Cadena 3

Espartaco en Canal 13

el cabrito en navidad

la pasión de saborear algo que dura una sola vez, y después todo empieza de vuelta, y puedo leer otra cosa

y mi abuela me abraza de nuevo

y Grisón descubre lo que es más allá de la alambrada

y las marismas se preparan, porque Narnia está por morir

y Sirius Black está muerto.

Pero yo renací

tantas veces como mi piel pudo sentir de nuevo

y escuché esa canción de nuevo, ¿cómo es?

Cuéntame,

cómo te ha ido,

si has conocido la felicidad.

La felicidad se ríe cuando necesito escucharte

Ro,

Nuevas letras poblarán el silencio que dejó mi canción

la fragancia rota de una historia que tuvo el placer de ser

con la pasión fulgurante de nuestra humanidad alcanzando el sol

tus palabras le abrirán las puertas a un nuevo amanecer

Estar atenazados por la posibilidad descollante nos convirtió en sentimentales, poco personales, le rehuimos a lo romántico, nos cuesta hablarle a la gente directamente. Ese es el Garzon Loza. La estirpe de los abrazos.

Estar acá de nuevo es un poco pensar en todo, agradecerle a la vida, volver a vos casi desde la melancolía con el sentimiento de haber renacido muchas veces, con el alma en cada segundo de esta catacumba que se llamó existencia y que ahora tan solo implica estar respirando. A ver que sale. Y salen cosas zarpadas, estoy vivo, y estoy triste. Escribir también sirve para sentirse un poco más cerca de Dios. Nena nunca voy a ser un superhombre, la belleza, la sensibilidad de reconocerse en esa cadencia. Eso es Dios. Y es tan bellamente humano que lo elijo de nuevo y renuncié y renuncio a todo lo que no es eso y a veces cuesta y sigue doliendo, más desde esas lesiones que a uno lo ponen mortal y lo matan y lo reinician. Hola. El amor es seguir despertando. Jajajaja, no sé si importa mucho, no me importa, no me siento muy reconocido en las definiciones. Me siento reconocido en la gente. En las voces. En los cantos. En las historias. En la nariz destapada, fulgurante. Me sentí reconocido en vos. Amar como verbo entonces, en este caso, es solo reconocer la belleza.

Si he de morir, he de morir en una historia contada por mi hijo

Porque las mejores historias me las contó mi padre.

 

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